Кумиры встают с книжных полок
И уходят гулять в лес.
А ты всё такой же: ты колок,
В твоей жизни не осталось чудес.
В угрюмой, колючей квартире
Просишь друга:"Ты мог бы вопрос
Задать: каково в этом мире
Мне?" Но зеркала лик безголос.
Гроза; дождь простучал Токкату
Баха, пару раз позвал гулять.
Но ты говоришь, что зарплату
Пропил, и продолжаешь лежать.
Старик на полу умирает,
А ему всего двадцать лет.
Ты тушишь костёр - обжигает, -
Не помнишь, как костру дал обет.
Обет никогда не тушить.
Равнодушно плюёшь на угли...
И гибнешь, продолжив жить.
Поздно понял, что они все ушли.
Смыли пыль под дождём, смеялись:
От тебя убежали мечты.
Тебя зло прожигает зависть.
Вместе с ними от себя убежал бы и ты.