Здесь нет стихов,
Лишь солнце, небо, пляж,
И мелкого песка нагрет пейзаж,
И мы с тобой-ленивы-в антураже
Картины маслом, но без типажей.
Художник не заметил той пропажи
И дальше рисовал в карандаше.
А получилась полная мура,
В которую играл я до утра,
Но позабросил позже до обеда.
И, наблюдая в воздухе стрижей,
Седые облака и море света,
Старался стихо вытолкать взашей,
Но пришлый упирается ногами,
А я устал от выходок его,
И отпускаю мелкими шагами
Нечесанного и никчемного.