За понюшку табака,
за кровавый доллар
понесёт мой грех строка.
Ей хоть жар, хоть холод.
Мне лишь нынче и сейчас,
завтра неизвестно -
попадёт ли стих мой в масть
и придёт ли вестник,
от Спасителя гонец -
сообщить о Боге,
что придёт надеть венец,
на себя. В дорогу
соберёмся, прямо в рай
поведёт, «безгрешных».
Раз спасти пришёл, давай
все бери, сердешный.
А пока кладут в ладонь,
всё едино, лишь бы
не разрушить сладкий сон.
Тише, Правда, тише…
Мне приятен ложный звон.