Уходят лучшие – подруги, друзья, враги,
старуха Смерть своё дело отменно знает;
в тумане солнце подобием кураги
желтеет, морщится, форму и цвет теряет.
Туман рассеется, море откроет даль,
мы знаем точно, что есть и другие дали;
грустим о близких и всё-таки (вот деталь!)
в душе завидуем, – отмучились, отстрадали.
Зачем, прощаясь, грустим, будто рухнул мир?
Любой поток, зародившись, стремится к устью:
и речки Крыма – Бельбек или, там, Салгир
своим журчанием нам добавляют грусти.
Уходят лучшие – нет справедливости здесь,
и светлый мир нам всё чаще видится мглистым,
печаль в душе оседает, как, скажем, взвесь
в стакане с водой из ручья, что казался чистым.
Шопен, Бетховен, Мусоргский, Мендельсон –
кто им внушил эти звуки? – они от Бога? –
и ор вороний из тополиных крон
вселяет в души привычно опять тревогу.
Уходят лучшие – кто-то ведёт отбор,
добрая ль воля причастна к сему? или злая? –
мы, как ведётся, небу свой шлём укор,
«Царствие небесное!» тут же вослед желая.
Мы затеваем свадьбы, растим детей,
спорту тела вверяем, диете, моде,
столько витает славных и умных идей,
их постигают лучшие и… уходят.
Смерть где-то рядом, забыть о ней – не дано,
от идеала далёк, увы, миропорядок,
горчит Массандры прославленное вино
на тризне по близким, и виноград – не сладок.
Людей счастливых на этом свете, наверно, нет,
иначе откуда все войны, убийства, путчи,
я это знаю, как знает любой поэт,
да и живу уже долго – видать, не лучший.