Томясь в ночи,
Раскутывая мысли,
Всё морит голод душу,
Тот неизведанный порок,
Что видит в океане лужу,
А в капле зреет он поток
Из жизней, что зреют в перламутре.
И жажден ему так глоток,
Который не пощупать,
Который нем среди дорог,
Какими пОлны образы и мысли,
Он тлеет в сочетании их троп,
Началом всюду появившись,
Конец рисует без конца,
И только близко подобравшись,
Он убегает от тебя.
Гнетёт и извращает он природу,
Своё дыханье выявляв,
Он тянет души к небосводу,
Чтоб не убились, потеряв,
Тот лучезарный блеск творения,
Коим окутан каждый взмах,
И в образе подлунного видения,
Он пышет и горит в глазах.