Напишешь правду, не читают.
Мудрить немного, чудно - лень,
под рифму пот стекает, тает,
во фразы лезет дребедень.
Я матерюсь, кидая звуки
по сторонам, вникая в вес.
Возьмите, люди, на поруки,
незнамо чей, повальный стресс.
Задушит правду многоликий,
но (будь ты проклят) фараон.
Как пакостить ему - великий,
чту, изрекая редкий стон.
Лукавить, видимо, дешевле.
Иронию или смешки
Царю в глаза, в букет царевне
В амбары их тащи мешки.
Напишешь правду не читают.
В горящем стоне нет огня.
Но всё равно, стихи летают,
Кого-то будят ото сна...