Плавно, плавно пух летит
тополиный,
Что пускают тополя-
исполины.
Испускают легкоту,
а не бремя.
Сквозь поток его иду
как сквозь время.
Эти белые клоки,
эти нити -
Проплывание каких-то
событий.
Пролетит оно, пройдёт
этим маем
Всё, о чём мы никогда
не узнаем.
На вопросы есть ответ,
нету прока:
нет начала, нет конца
у потока.
Я и сам себе плыву
белым комом,
Током времени куда-то
влекомым.
Так плывём по воздусям
понемногу.
- Что, плывём ещё? - Плывём,
слава богу.
Хорошо, что легкота,
а не бремя.
А куда мы приплывём -
знает время.