К слову

Сюда приходит умирать лесное,
Отжившее свой век, зверьё. Здесь нет
Надгробий и цветов. Здесь рыхлый снег.
И лишь подснежник, раннею весною,
Спешит на свет. Здесь мертвый сухостой,
Отнюдь, не поражает красотой
Сюда забредшего. Я тоже не любитель
Картин, что не смогли представить Босх*
И Брейгель. Но, одёргивая мозг,
Я б, всё равно, сменил свою обитель
На это место. Здесь бы я и сдох,
И глухо испустил последний вздох,
Не требуя ни почестей, ни маршей...
 
Но я умру в постели. В семь часов
Заверещит будильник, но лицо
Моё не сдавит миною уставшей,
Под этот перезвон, что так нелеп.
Я буду глух. И, к слову — буду слеп.


_____________
* Иллюстрация - Иероним Босх



сентябрь 2016


Рецензии
Вслед за тобой и я мозги одерну,
Которые вдруг стали рисовать,
Как тело разлагается под дёрном,
Где, к слову, не нужна уже кровать...

С улыбкой.

Лео Азари   19.05.2018 07:56     Заявить о нарушении
И правители и смерды —
Все мы в этом мире смертны )

С улыбкой С.В ))

Семен Валлич   19.05.2018 20:14   Заявить о нарушении
Но не все смертные пишут такие гениальные стихи. Браво!!!

Лео Азари   19.05.2018 22:06   Заявить о нарушении