Кувшин, переполнен водой,
На розе сетка морщинок.
И капли, одна за одной,
Путём из невидных тропинок
Бегут. Чуть левей, чуть правей,
Но вниз неуклонно, беда,
И капли всё время на ней,
Цветёт эта роза всегда,
Напиться старается впрок,
Пока в нём вода холодна,
Эмаль, запотевший бок
Другая судьба не дана.
Другая судьба для тех,
Цветов, что ставят в кувшины.
Отдать красоту не грех.
Ко всем приходят морщины.
На скатерти старый кувшин,
Без малого, две сотни лет,
И тень неизменная с ним
Всё время встречает рассвет.
И, даже в чулане,... куда
Картину кладут иногда.
© 2018