Решай, как ребус, свой геном,
Просчитывай страстей предел,
Но он жесток и лжив как гном,
Тот мир, который ты узрел.
Тот миф, та быль, те саги лет,
Что гложут, как червяк, в кости,
Где смерть приходит без примет,
И надо бы ее простить.
А край, где яблони цветут,
Тебя качнет, как колыбель,
И шмель, поющий на лету,
На руку спустится к тебе.