все как обычно: чувства на манжетах
вполне себе приталенной весны.
где впарят нам любовь за полцены.
ну а потом диагноз: мол "с приветом".
оставленные фразы на потом.
хотя, сказать то нечего в итоге...
и этот дом.. - твой собственный дурдом,
где маски оставляют на пороге.
где простыни неменяны давно.
носки разбросаны где "толпами" по хате.
где смотришь зомбоящик на закате -
какое-нибудь русское дерьмо.
и сожалеешь только об одном:
что с ней бы это все казалось раем.
порой мы слишком поздно понимаем...
------------------------------------------
и тут звонит усталый дымофон...