* * *
Луч, как тоннель,
в бездну листа
древа Поэта.
– Формы? – Уста
тысяч из ста,
сотен из десяти,
один – Богу едино-
сущный – ладья изо льда
в море годин –
плыви –
в бездну листа…
Все любимые книги:
не книги,
но двери зеркальные.
Не горят они,
но парят –
сущие парии времени.
Вами беременна вечность-Дева,
что дАрует крыльями,
равными Имени.
Листья Древа Поэта!
О, Формы бессильны,
поймёте ли это?
Так изменчивы
в доли мгновений,
как смеющейся кожи змей
этнический очерк,
рвущийся в время
снежными хлопьями,
тающий в ступке гортани,
и только лишь привкус миндальный
острее тысячи игл ледяных
изранит язык
памятью
листьев Древа Поэта.
О Формы! Истаяли где-то,
превысив себя силой ритма
и скоростью выше света,
вдоль пенья космических струн
виясь.
И не разорвана с ними связь:
все они в чреве Девы согреты
беспримесной
их красотой,
тождественной лишь себе самой.
Я люблю эти листья безумно:
до словомолчания.
Это волшебный гербарий
Живой Отечества моего!
Где в основе – по умолчанию –
Гербом – Сердце всего.
И где воля равна отчаянию
чаши испившего её
и преломившего судьбу спасения своего…………………
………………………………………………………………..
Луч, как тоннель,
прожигает края листа
в ткани пространства…
Боль Красоты? –
рвущая речь Немота.
Точка – вселенная
в центр бездны листа.
Ей лишь оклик огня
может стать последним.
9 апреля 2013г.