В житейском нашем недомыслии
Что может быть глупее мысли,
Когда , как заяц, она скачет по полям
Нейронной серой массы мозга.
Иль, словно мотылек, порхает по нему,
Бывая всюду –тут и там,
Не понимая, что к чему.
Для нее и логика не розга.
До конца не завершая мысль одну,
Перелетает бестолковость на другую,
Как будто бы порвав последнюю струну,
Играет на гитаре без струн впустую.
Словно в глубоком и долгом запое,
Глаголет бестолковость сама с собою,
Хотя и вроде с кем-то говорит.
Такой психологический кульбит!