Лежат тетради стопкой небольшой,
Там спят стихи,без врмени ,без срока,
В такой стране как наша и большой
В свет выпустить их кажется морокой.
Как много пишущих о разном ,о своем!
Как много любящих писать свои творения!
И много пишущих о чувствах,о больном,
Здесь разных судеб чудные сплетения.
И я пишу,но спят мои стихи,
И я люблю,страдаю и мечтаю,
Порой мне кажется,о,как они плохИ
И потому-то их не замечают.
Их груз растёт,проходит год другой,
Уходит жизнь,оставив след бумажный,
Я признаюсь,да,братцы,я плохой,
Писака старый,но и не опасный.