Сидел художник с кистью у камина,
С колен сползал все время старый плед,
А он всё думал почему картина,
Умчалась ввысь оставив только след,
То так то эдак начинал он снова,
Но краски с кисти падая на холст,
Всё время блекли перед той любовью,
Что он встречал едва коснётся ночь.
Глаза озёра стан прекрасной лани,
Изгибы шеи, прядь резных волос,
И бархат губ знакомый и желанный,
Скользил по сердцу как в февраль мороз.
И он опять прикрыв свои ресницы,
Встречал её без красок на холсте,
Свою мечту в том образе девицы,
В незримой и прекрасной чистоте.