и чередой текут сквозь окна будни

               
               

В самом себе искал я виноватых.
Стакан мой пуст, но истин угловатых
я не нашел,
я их искал не там,
в душе, где свален разный старый хлам.
А хочется порой тепла,
согреться,
в какой заначке отыскать те средства,
и где оно, лекарство для души
то, для чего точил карандаши?
В каких морях затерян этот берег…
я не Колумб
и не нашёл Америк,
и не исписан беленький листок,
а "Роджер" поднят на чужой флагшток.
И чередой текут
сквозь окна
будни,
и через Альпы переход не труден,
на старых ранах заржавели швы,
любовь – морковь…
всё в юности,
увы.