* * *
У тишины янтарный привкус рома,
Где солнце собирают в закрома...
А у любви обжитый запах дома,
Виниловой пластинки и вина.
Где граммофон вращается старинный,
С иголкою, неспешною как жизнь,
И слышится: "Виват, гардемарины!"
И словно сердце исполняет твист.
И бутафорской чушью станет время,
Стирая расстоянья, города -
Иголкою сшивает слух и зренье
Нам музыка без всякого труда.
Сквозь сумрак, в угол вставший на колени
Бежит её отравленная нить,
И Моцарт просыпается в Сальери,
Забыв трудом наполненные дни.
Слова легко слагаются в катрены,
И как горячий бред души больной -
Одна любовь на свете неизменна,
А люди лишь проходят стороной.