Я сижу на стуле, крапаю строфы,
Слушаю Agnes Obel, о катастрофах
Молча пишет «Лента», в листве шипящей
Слышны рассужденья о настоящем.
Я смотрю на фото: в лице покорном,
Всем в веснушках, будто оно в попкорне,
Вижу столько родственного, чудного –
Знамо, мать-природа решила снова
Сотворить по выбранным раз лекалам.
Думаю: гулять или выть шакалом –
То и это дело. Слова все сыплют
(Выше был «попкорн» – убираю: сыпью).
Полосатый кот на ступенях дремлет,
Небо молчаливо гуденью внемлет
Первых пчел, проснувшихся после долгих
Холодов, и темя от чувства долга
Мыслить стройно, внятно, красиво, умно
Иззуделось. Но, боже мой, как же шумно
В голове! Как путаны партитуры!
Но не будь придурков, с кем были б дуры?