Люблю смотреть на тополя
на фоне неба в час ночной,
сквозь них мерцает огонёк,
пусть недалёк,
но манит в даль,
поёт лучами о тепле домашнем,
об уюте впрок,
в трёхглавых кронах -
пашня
строк,
могучий сгусток дум небесных,
ток
окончаний корневых,
земля
в обнимку с небосклоном,
скульптуры
милых
силуэтов,
что попирают власть могилы
живым приветом
для живых,
стою,
нависнув над балконом
ростком
языковой структуры,
что изменяется незримо -
для наплевавших на поэтов,
лишь Божьей милостью любимых,
люблю смотреть на тополя,
что горним бризом в шевелюрах,
вдруг воскрешаются из мёртвых,
то всадник в них, то корабля
не одного, на волнах абрис,
из горла - ком
и я
пою
о том,
что кровь не спит в аортах
ветвистости духовной жажды,
что шестикрыло,
не однажды,
меня вводила
в Отчий дом
прекраснолесного звучанья,
хранимого судьбы стволом,
что выживает без признанья
незнающих о сече
речи -
нездешней выковки мечом...