(посвящение поэту)
Ты не жалел, не звал, не плакал,
И знал, что всё пройдёт, как с яблонь дым.
И мест родных ты вспоминал закаты,
Став хулиганом и поэтом шебутным!
Ты не жалел годов, растраченных напрасно,
Ты ничего в прошедшем не жалел.
Ты жил, писал, любил опасно,
И с новой властью не ужился и сгорел.
Стихи писал с душой, писал от сердца.
И Родину любил, родимые места.
О красоте тех мест писал, что помнил с детства,
О сёстрах, матери и церкви без креста.
Любовь и счастья в женщинах искал,
А лишь нечаянно нашёл погибель!
Любить не мог отдельно, и это не скрывал.
Да видно не твоя любовная обитель.
Не знал ты, что любовь – зараза!
Не знал ты, что любовь – чума!
Тебе казалось, что любовь отрада,
А оказалась, что она твоя беда.
Она к тебе прижалась, глаз прищуря,
И хулигана юного свела с ума!
И ты потом, весь опьянённый и ликуя,
Сжигал в любви до капельки себя!
Ты жил и ждал любви, которой нет.
Ты ждал, надеялся впустую.
Ты был однажды ей играючи согрет,
И ждал её потом одну родную.
Ты сердцем был за всю берёзовую Русь,
Как женщину её любил и от неё был пьян!
И в новом мире на душе была лишь грусть,
Что следовала за поэтом по пятам.
Ты в этом мире был прохожий.
Весёлый малый, ты махнул на всё рукой.
Ты был на всех какой-то не похожий,
Был непохожий и совсем другой!
Была в нём удаль забияки, сорванца
Он до последнего был гордым и отважным.
Он был самим собой до самого конца,
И это было для поэта очень важным!
И даже, если рать святая
Предложит жить ему в раю,
Он отказался бы от рая,
Оставшись жить в родном краю!