Н. П.
Ты не плачешь, я не плачу,
потому что не до жиру.
Я теряю птицу, пряча
в небо синее Алжира.
Над Алжиром светит что-то
белым-белым-белым-белым,
высыхают капли пота,
обрастает сердце телом,
телом птички-невелички,
что уместится в ладошку,
как ладошки в рукавички,
как "серьёзно" в "понарошку".
Сорок градусов, не меньше,
водка воздуха и пыли.
Птицы - это уберменши,
о которых позабыли.
Отвечают на мытарствах,
и подписывают пеньем
об изгнаниях и царствах
показанья-сновиденья.
Задержись на два момента -
навсегда, потом - на "волю",
и на подпись документа
чик-чириканьем и солью.