Все истекает из головы – эти бессонные ночи.
Мне говорят – «Какой смысл любить так бестолково?»
Мне говорят – «Тебе надо быть легче и проще».
Бестактные тени! Что вы знаете о самодрессеровках?
Не вы ли так недавно говорили мне,
Что любить я не умею и вряд ли буду?
Какая любовь? Если с трудом идет стихотворение.
Какая любовь? Если у чувств огромная амплитуда.
И не хочу я быть проще. Или сложнее.
Или кем-то другим. Постоянно ломать себя.
Пьянеть от любви, а потом в похмелье
С треском в голове и мозгом в заднице.
И, черт возьми, меня называют другом
Те, кто никогда не знал меня и не узнает.
Меня злит, когда, даже не вымыв руки,
Стараясь – мне ли? – помочь, ковыряют мои раны.
Про раны не знаю, но умываю руки я – точно.
Разводя маяковщину, уплывая от смысла дальше.
Бежать сразу, хоть и оглядываясь не нарочно.
Я хорошо умываю руки – любой тут скажет.
Не буду врать – сильнее бросает из стороны в сторону.
А мысли в фокусе, но на том, кто все портит.
Вы говорите – «влюбилась!» – такие все гордые.
Вы говорите – «ревнуешь?», будто за это вам выдадут орден.
А меня злит не то – на работе он или с женщиной.
Меня злит, что он нужен, а его нет со мной рядом.
Когда на каждое его слово – мое сомнение,
Какая разница, что это – раз на душе такой беспорядок?
Меня злит, когда менять что-то уже поздно.
Когда все решено извне, а ты перед фактом.
Быть человеком – не так уж и просто,
Если жизнь – книга, то я паршивый редактор.