У каждого поэта своя тема,
Своя идея и своя проблема.
Один в себе лелеет мазахиста.
Другой желает почестей министра.
А третий только встретивши букашку
Или увидев скромную ромашку,
Весь задрожит, замается от неги
И хочет ехать по полю в телеге.
Рубашки ворот растегнет небрежно,
А поле так бескрайне, так безбрежно,
И каждый лист ему ладошкой машет.
Душа поёт! В зубах травинка пляшет...