Пытались сбросить отчаюги.
Не получилось ничего
в кромешной без стихий, но вьюге,
спустя столетье, отлегло.
И по местам Поэты встали.
И сколько их бы ни пытали,
они не вспомнят даже слов,
не то, что праведных стихов.
Живёт на Свете гений грусти,
во всём безжалостно простой
за просекой судьбы лесной,
покоятся в любви, где чувства,
восходит чистая заря,
наверно, всё-таки не зря.
Так много грусти и печали,
и не сбываются мечты,
наверно долго мы молчали,
и добивались пустоты
в осеннем проблеске не истин,
раз всё, наоборот, без кисти
рисует дед пейзажи роз,
который в подворотне грёз
живёт, не думая о прошлом,
но на пути в иную даль.
Опять таращится печаль
из озверенья в пошлом
без вероятности потех,
что вызывает горький смех.