Она пишет стихи, в тёплых июньских сумерках.
Слушая рифм шаги, на тихих извилистых улочках,
Медленно допивая остывающий чай.
Он заварен из хлопьев заката,
С семенами спелого амаранта,
Росой, собранной под утро.
Ее волосы пахнут ванилью,
В них запутались сказка с былью,
В шлейфе пудровом белая фрезия.
Этот взгляд легок и невесом,
Накрывает плечи воздушным платком,
Едва уловимое ощущение свежести.
Еще не скоро…
Проснется город…
В бурлящем ритме есть некий стиль.
Слегка коснется свет оконных створок.
Как солнца топленого каплями кошениль.
И побежит по дорожным венам
В погоне за жизнью и завтрашним днем.
Подобно тягучим и сладким напевам,
Плавя сердца бесконечным огнем.
Так мы живем!
***
Ещё не скоро
Проснется город,
Но люди мысленно уже стремятся к тем, кто дорог.
22:40/10.05.18