Орущий громко трёхэтажным матом
С багровым перекошенным лицом,
Тот, у кого все мире виноваты,
Лишь он один — творению венцом,
Кто точно знает всё на этом свете
И мучиться сомненьем не привык,
Прости меня, прошу, за строчки эти
И мой, такой несдержанный, язык...