Нет, на звание поэта,
я ничуть не претендую,
просто я зимой и летом,
строчки всякие рифмую.
Они сами вдруг и как-то,
не спросив меня заранее,
просто ставят перед фактом
своего существования.
Ну а мне куда деваться,
собираясь с мыслями,
я беру и аккуратно,
это все записываю.
Сразу же оговорюсь,
они малогениальны,
есть какая-то в них грусть,
в сочетании с печалью.
Там душа всегда болит,
и разбито напрочь сердце,
и любовь там без границ,
без надежды и без веры.
В этом я не виноват,
так уж жизнь устроена,
от нее теперь наград,
я не жду уж более.
Все осталось где-то там,
за туманным маревом,
но тем юношеским дням,
все же благодарен я.
Пусть их было у меня,
малое количество,
но в душе они звенят
так же, по-мальчишески.
Возвращая пусть на час
в переулки детства,
где гуляли мы не раз,
детворою местной.
Кто-то скажет, все мол, бред,
тут гордиться даже нечем,
но тех улиц милых свет,
до сих пор нам души лечит.
И когда бывает так,
груз проблем ссутулит плечи,
оглянитесь чуть назад,
и на сердце станет легче.
Невозможно разорвать
нить связующую с прошлым,
оно будет догонять
нас и днем и ночью.
Вот друзья мои об этом,
ото всей души пишу я,
но на звание поэта,
никогда не претендую.