Выводил карандаш на бумаге узоры.
Исправлять не любил,
Каждый штрих свой ценил.
Получалось - то лица, то степи, то горы…
Но с опаской косился на банку чернил.
Ревновал свой листок к акварели, гуаши,
Храбро с кисточкой дрался,
Фломастер гонял.
Он бумаге дарил весь свой пыл карандашный,
Каждый вечер он новый узор ей шептал.