Мысль - у счастья под ногами стекло,
режет так, что шагу сделать невмочь.
Изловить бы дурака, что толок,
самого в кровавый всхлип истолочь.
Выдох - дым, слепящий небу глаза,
утром солнце всё тусклее горит.
В зев неряхи вбить бы копоть назад,
пусть до ада ходит с адом внутри.
Сердце - камень на могиле мечты.
Расколоть бы - и глядишь, прорастёт…
И уже ведь получилось - почти -
в дотлевающий кленовый костёр,
в ненасытную утробу весны,
на алмазный в непреклонности лёд,
в беспросветно обнаглевшую сныть
бросить - сжечь, сгноить на дне, размолоть…
Шлифовальный круг зубами вершин,
звёздной пылью хоть в три слоя обклей -
несгораемую массу души
не развеять, не сдирается след.
И хоть вой охрипшим волком в ночи,
хоть весь век проси, как нищий с сумой -
нет в живых маэстро, чтоб научил
смерти - песне по дороге домой.