Цель – высока. Рука легка. Но плачусь:
не отпускает колея и суета.
Как разобраться, что же здесь не так?
И что не здесь могло бы быть иначе?
Мой разум слаб. Пора бы поумнеть.
И перестать разменивать на медь
своих годов последнее богатство.
Пока ещё есть время не спешить,
есть время даже песенку сложить
про цели, до которых не добраться…
•••
Я начинаю новую страницу.
И начерно (пока еще) на ней
набрасываю очертанья дней,
теней границы и знакомых лица...
Возможно, мне пора перемениться.
Пора смириться с властью белых вьюг,
пора учиться у людей вокруг
искусству сочетанья слова друг
с глаголами забыть, уйти, проститься...
Или еще немножко подождать?
А вдруг весна вернётся, и взорвётся
от буйства строчек старая тетрадь,
в которой я (пока еще) писать
стихи свои пытаюсь научиться...
•••
Пряденье нитей выше суеты.
Когда живые, нежные волокна
овечьей вечной шерсти первосортной
очищенной от сора, грязи, пота
веретена магической работой
в нить путеводную соединяешь ты.
Когда твои движения скупы,
когда ритмично двигаются тени,
когда нет места озорству и лени,
и мастерство по имени пряденье
могло бы стать важнейшим, если бы
не знать искусства человечьей речи.
•••
Видна ничтожность
и добра, и зла
в сравнении с величьем ремесла.
Так сладостно мгновенье завершения
и механизма, и сооружения!
Круженье жизни может утомлять.
Но если инструмент остёр и точен,
совсем не важно, чем ты озабочен.
Пока ты в состоянии рабочем –
ты бог и чёрт, ты космос и земля.
И ты творишь, заранее любя
умелого и ловкого себя…