Мой бог - танцор, певец, паяц и шут,
В его руках, как будто бубен, солнце.
Он в свет одет и в радугу обут,
А на запястьях - россыпь колокольцев.
Но даже шут не избегает битв.
Вчера бродяга, жалкий и убогий,
Сказал, как будто бог мой был убит
Каким-то злым и чужеродным богом.
Он тоже властелин людских сердец,
И оттого обман его ужасней:
На моего похож, как брат-близнец,
Но жаждет преклоненья, жертв и казней.
Нет, я не верю, яростно-горда,
Что бог погиб, напастями исхлестан.
Шуты не умирают никогда...
Но обмануть беспечных очень просто.
И кто из них теперь за мной стоит -
Свирепый жрец или пресветлый гений?
Один из них научит и простит,
Другой - швырнет в кровавую геену.
Покуда же ответа не найду,
Я помянуть Его рискую всуе
И все твержу молитву, как в бреду:
"Скажи, танцуешь?
Ты
Еще
Танцуешь?.."