208. О поэтах, не перешедших рубеж 37 лет

               
Тридцать семь... Рубеж непростой.
И меня чуть не подстрелили...
Помню, сам приобрёл ружьё
И скрывался на тайной квартире.

Жизнь пинком приложила – «Слазь!»   
Сам за руль сел автомобиля,
Поменялась у бизнеса "масть"
И уж больше меня не возили...

Удалось как-то не упасть,
Когда доллары подскочили.
В тридцать восемь начал с нуля,
И ещё раз достаток слепили.

Видно, Бог оградил, отвёл,
Дал понять, мол, не всё написано.
До шестидесяти четырёх -
Беспокоиться нету смысла?

Ох, волнуюсь я. Пузырёк               
Откупорю, накапаю... Свечку бы...
А какой хороший денёк!
А "ребятам" всем - память вечная!