Стоит на мостике судьба, уж затонули якоря,
швартовый отдан переливом соловьинной трели,
но медлит, вездесущая, ошибок допускать нельзя,
здесь каждый милость ждёт в конце заветной цели.
И ей соединять все звенья в цепь одну, не обмануть,
и где-то счастья миг плеснуть, а где-то задержать на годы,
лишать надежд последних, в боль и горечь обернуть,
и намекнуть, где брод в реке и как познать свободы.
А непонятливых ведёт сама, под Божьим оком открывая двери.
Зовут её коварная судьба, она ж всегда страдает от потери.
Но где-то есть заветная черта, ведь власть её не безгранична,
где рвутся страсть познавшие сердца, где милосердье безразлично.
Там страсть ломает якоря, там зажигается звезда,
сгорая в сердце взглядом умирающей газели,
зимою зеленеют тополя и ни при чём сама судьба,
когда цветёт любовь в небесной цитадели.