Худой, обветренный, с заросшими щеками,
Во взгляде боль, усталость и тоска.
Мешки набрякшие под карими глазами,
И в бандаже застывшая рука.
Седой, поэтому мне показался старым,
Потом решил: не годы серебрят...
Был ополченцем он, прошёл войны пожары,
Не признанный на родине солдат.
Спокойный голос, с хрипотцой, о том вещает,
Как в Славянске сражался за Донбасс.
Вопрос мне задаёт, ответа ожидая:
-Скажите, кто лишил победы нас?..
Я промолчал. Над морем чайки закричали...
-Скажите, если знаете ответ.
Я вдаль смотрел: там катер бился у причала.
Волна ушла, оставив пенный след...
-Мне не понять, зачем бойцов остановили,
Хотя могли ведь Мариуполь взять?
Я уверяю Вас, что мы сильнее были
Тогда, чем их бендеровская рать...
Катились волны в перекат, бросая пену,
Я, глядя вдаль, отважился спросить:
-А знаешь ты какую б заплатили цену,
Чтоб Мариуполь взять и - победить?
Сказал солдат, слегка закашлявшись от дыма:
-Там мирному решению не быть...
Они сильны теперь... легко не победимы...
Придётся нам дороже заплатить!
Май 2018г.Иван Проскурин
P.S. Прости Солдат, - мой ЛГ, что я тогда с иронией отнёсся к сказанному тобой.
Март 2022г.Иван Проскурин