Ты не болеешь мной, а жаль…
И сердце бьется молчаливо.
Глаза глядят устало вдаль,
А на душе моей тоскливо.
Прогноз из проливных дождей,
Синоптики нам обещают.
Ты уходи и не жалей.
За нелюбовь тебя прощаю.
Переболею. Все пройдет.
И ломка скоро прекратится.
И осознание придет,
Что мне пора переродится.
Меня согреет лунный свет.
Мне лунный холод теперь нужен.
Болеть тобою? – сущий бред!
Но жаль, что ты не мной простужен….