Как много поэтов — адептов де Сада,
Любя свою жертву, объект сладострастья,
Питают своё вдохновенье утратой,
Вкушают с каким наслажденьем несчастья!
Влекутся единственно музой отчаянья,
На этом немало надорвано жил...
В пыль мир наш... растёрли бы без сострадания,
Остановили б движенье светил...