Эта блажь не нужна, как бывает ненужным сорняк.
Как полынь на устах может терпко горчить не ко сроку,
То ли прихоть твоя, то ли игры ослепшего рока,
Как в ненастье плывут облака и сгорают в морях,
Как рассветы стекают ко дну, и рождается мрак,
Как безумное сердце стремится угнаться за болью,
И не сжиться бывает с немой гуттаперчевой ролью,
Когда ждешь безучастно навязанный памятью знак…
Это только мираж, только отзвук минувших стихов,
Только эхо погасших печалей и стихнувших вдохов,
Там, где льется живая вода из эденских истоков,
и где путь пролегает под стрелами розы ветров…