она не женщина, поэма,
хотя не светская, но львица,
предел фантазии Моэма,
увидел раз, и мне не спится,
в её глазах предел добра,
её улыбка ярче солнца,
у ней ларец из серебра,
от злата в нём не видно донца,
её глаза, как изумруды,
пронзают, кажется, насквозь,
её обычные причуды,
как виноградин сочных гроздь,
я не могу, я не умею,
к такой приблизиться на шаг,
но ангел шепчет, что не смею
я уронить поднятый стяг...