Дорогое моё поле, надоевшее до слёз,
жизнью данное раздолье, что без ропота я нёс…
Лес дремучий с хмурой тучей…
порыжевшая стерня…
жизни не было бы лучше,
чем такая
для меня.
На поляне грелось солнце,
среди пней журчал ручей…
в краткий миг отдохновенья
понимаю, я ничей…
родом вовсе не спесивый,
а глазами синева
в небо милое просилась
и скучала среди дня.
И отсюда исходило вожделение моё,
меж работою уныло я не верил ни во что.
Мне не нужно восхищений
- сам себе Иван-дурак,
средь повального похмелья
проживу за просто так
Но ищу мечту о свете (я его не замечал)
и в родительском завете заблудился средь начал.
Много мудрости мне вредно,
и по вере… я чудак…
радоваться лучше бедным,
чтобы себя не промотать.