При свете ночника я слышу голос ветра,
И сад цветет у нашего окна,
В холодных сумерках совсем не пахнет летом,
А в небе ухмыляется луна…
На косогорах серебрит рассветы,
И мрачным кручам отдает поклон
Седой багульник, облетая первоцветом,
Вдали мешая ветер и церковный звон…
Страницы не пусты, и старые тетради
Уже исписаны неровной вязью строк,
Стихи написаны не лживой славы ради,
И книгой стать им не пришел свой срок…
Поэтов мертвых снисходительны улыбки,
На пыльной глади старых добрых книг,
Здесь тишина и прошлых дней ошибки
Уже нашли свой долгожданный миг,
И молодости зов уходит в дали,
Где юность и наивность заодно,
Но в синеве прошедших дней печали
Вечерним сном скрипит веретено…
Здесь не нужны слова для восхищенья
И лесть себе подобных не нужна,
Через года вернуться из забвенья,
Туда, где все скрипит на берегу сосна…
Несет река на запад свои воды,
Запомнив те предания веков,
Где в далях необъятных непогода
Осталась чередой холодных слов…
А там, за окозором черных елей,
Средь облаков качается луна,
И дремлет на разобранной постели
При свете тусклом в темноте жена…
А ночь стремится все успеть до солнца
О тайнах словом ветра рассказать,
Стучится старый клен в стекло оконца
И сон стремится планам помешать…
14\V 2018 г.