Шмуйле, не знаю, кто оказался прав.
Пекло -- не место,
а вечный наш разговор.
Можешь молчать, молчи,
вот моя рука. Третья.
И золотой браслет,
именной узор.
Сколько в непаханый грунт утекло карат,
я предпочел бы навеки остаться здесь.
Швы погребов в пасхальную ночь блестят.
Даже для тех,
кто смотрит на них с небес.
Вспомни черту -- и в этом краю за ней
все против нас, и римляне, и прокруст.
Чтобы вплетаться в гущу своих корней,
я посадил у дома роскошный куст.
Куры под осень щиплют его,
плодясь
из скорлупы каких-нибудь фаберже.
Но до соцветий выбраться --
это зась,
старый босой ботаник моих ушей.
Золото отразится в твоих очках,
не замычу,
не то чтобы засвистеть.
С пеплом никто не выметет нас.
Пока
шапка дотла не сгорит на моем кусте.