Трассами стреляют грозы,
Бьют прицельно свысока.
Будто ангельские розы,
Шипкой режут облака.
Русь от вражеской десницы
Натерпелась горя воз,
В штыковую на границе,
От земных, военных гроз.
...Аж любой ручей овражный
Даже через сотни лет,
Ленты пулеметов вражьих,
Славно выдаст нам на свет!
- Тот свинец стоял во гневе
Над окопами столбом,
И жила судьба в прицеле,
Как в квадрате полевом...
Нынче крепость лишь пшеница,
На земле родной растет,
От границы до границы
В штыковой наряд встает...