Не судит Я, свою гордыню,
Нет смысла в строгости ума,
Писать и жечь свои картины,
Бесцельно путая слова.
В которых мысль и сила Бога,
С которых зарождалась плоть,
И с них нам выслана дорога,
Та, что открыл для всех Господь.
Но мало кто погладит вербу,
Очистит от листвы родник,
Что у дороги словом первым,
С далёких тех времён звенит.
Приходит многие напиться,
И просто жажду утолить,
Но не понять и поклониться,
Словам, что стали нас любить.