Волна «Бессмертного полка»,
Лишь вал людского океана,
Что словно вешняя река,
Течёт с российского экрана.
И я смотрю на светлый вал,
Склоняясь каждому портрету
Тех, кто нам жизнь отвоевал -
И на века принёс Победу.
А я, былой войны дитя,
Смотрю на эту панораму –
И, семь десятков лет спустя,
Припоминаю в поле маму,
Как от зари и до зари
Её, идущую за плугом,
А на постромках впереди,
Увязнув в пашню, бабы цугом
С надрывной болью тянут плуг,
Содрав до крови грудь и руки,
Под вздохи каждой из подруг
Смиряя бранью эти муки:
За четверых своих мальцов,
Что к мамам тянутся в сторонке,
И коим жди-не-жди отцов,
А не вернёшь при похоронке.
И было их не полк, не два,
А сотни всех по весям света…
Но им достались лишь слова,
И те безвестного поэта.
Но, унимая горький пыл,
Спрошу: за что такая плата –
Что ты, потомок, их забыл,
Кормивших город и солдата?
И, выходя из вещих снов
И слов поэта-привереды,
Скажи мне: ты принять готов –
Могло ли быть без них Победы?!
Так отойдём от бранных слов,
Чтоб не гневила душу рана.
Но я ценю военных вдов
Не меньше славы ветерана!
Да вот-те крест!–не с потолка
Исходит дума привереды:
Волне «Колхозного полка»
Войти по праву в день Победы!