Так часто за закрытой дверью,
Нет никого кто каждый день,
Живёт с любовью и по вере,
Поставив в угол свою тень.
Так часто в скважину под сердцем,
Не вставлен тот заветный ключ,
И вот томятся там без действий,
Все письмена, что чтит сургуч.
А наше слово на подмостках,
Роняя слёзы в тишину,
Вновь заколоченное в доски,
Отправлено с судьбой во тьму.
А мы как стаи пустословов,
Лишь обещаем душе рай,
И примеряем как обнову,
Военной сущности раз драй.