Только в мае ковыль про любовь не поёт,
Он цветёт в низкорослом тумане.
И полынь молодая гулять не зовёт,
Где теперь вы, степные цыгане.
Потеплеет в степи, начнёт утро джурбай,
Всё как раньше; ветра на кургане.
Поменяет июнь задержавшийся май,
Только в степь не поедут цыгане.
Стук копыт не вспугнёт; ни степных грызунов,
Ни песнь ветра, как в трубах органа.
Постовые степных, краснокнижных орлов,
Не сигналят собратьям; Цыгане.
Всё у них хорошо, всё своим чередом
И в степи "заповедная зона".
Но в миноре протяжном, ковыльном, седом
Нет солиста-цыганского стона.
Запах горькой полыни хранит аромат
От костра, от ночного привала,
В нём гитары цыганской оборванный лад
Напевает, что пели ромалэ.
Поднялся в рост ковыль, ветра ждёт чтоб запеть.
В этой песне для каждого личное;
И струны серебро, и органная медь,
По цыгански; высоко трагичная.