Шумно, людно, холод, переход,
каждый сам себе хозяин, что-то на уме.
Сквозняком-эгоистично, здесь несет народ.
Замерзают руки – крюки, инструмент в суме,-
в стареньком пальто из фетра-
полинявший цвет...выпитый до дна.
Плачет скрипка, греет душу ей от ветра,
не для нас...для нее звучит она,-
бархат ночи темной ложе...
ветер... степь... блестят мониста-
на руках и смуглой коже,
и горит луна лучисто.
У шатра цыганский табор, тихий слышится смешок...
И дрожащими руками, словно миллион-
держит скрипку, по судьбе плывет смычок,
грусть играет в переходе, он как прежде оживлен.