Это мы, выросшие из травы.
На любое "ура" отвечающие "увы".
Берегущие тайны леса.
Руки загребущие закидываем в поднебесье.
Это мы. В тишине, да в тени, да в тине,
Разбираемся в дней паутине.
И забывши свои права,
До плеча закатываем рукава.
Мы не семя, скорее побеги.
Были правы древние греки,
Как они, мы, дойдя до черты,
Оглянувшись, не видим своей правоты.
Мы себя ни во что не рядим.
Нас немного, но и этого хватит.
Дотянувшись до самых звёзд,
Мы в квартирах скрываем свой рост.
Ко всему и ко всем чужие.
Наши мысли – ножи стальные.
Не оплёванные, не замеченные,
Мы, в минутах узревшие вечное.
Даже времени мы не по вкусу –
Плевелы массового искусства.
Пусть задвинуты в дальние полки –
Нас одних прочитают потомки.