Не мудрено, что смотрят свысока,
На твой приход, на все твои визиты.
И ты для них лишь свежая строка,
Что дополняет встречи реквизиты.
Дают понять - здесь правила свои,
И всяк пришедший, их приемлет строго.
И ты, читаешь им свои стихи,
В надеждах уповая лишь на бога.
Тебе до них, увы, не долететь,
Они здесь все - выпускники филфака.
И как совет - не лезть с оценкой, впредь,
Туда, куда не сунет нос собака.
Смотри, учись у профи, что да как,
Ребята, если честно, не плохие.
А критику не любит и дурак,
И мы к советам вроде не глухие.
Поэты - это тот еще народ,
Тщеславие, немножечко гордыня.
С иных высокомерие так прет,
Что неприятно даже и поныне.
Мы перестали людям быть нужны,
А стих - безвредной шавкою у входа.
Стараешься и пишешь для страны,
Чтоб быть пренебрегаемым народом...
Читают мало - в частности стихи,
Так пару строк, в открыточках буклеты.
Перемешались с ямбами грехи,
В обыденности канули сонеты.
Пришла пора отчаиваться нам,
Что будет дальше в этом страшном мире?
Где величайшие творения - лишь хлам,
Прочитанный при случае в сортире.
И перспективы вроде никакой,
Ведь молодежь - в инете на постое.
Эйнштейн был прав - наука дала бой,
Сведя на нет общение простое.
Какой там стих, коль невменяем взгляд,
У этих зомби, что заткнули уши.
Пока не поздно, надо бить в набат,
Пусть и о людях думают чинуши.
Коль к тайнам жизни запада стремясь,
Сюда впустили не зверюшку - зверя.
Пора уже на землю, возвратясь,
Изгнать его, ещё во, что-то веря!