Дней кру'жится безумный хоровод.
Лишь пчёлы знают ход неспешной мысли,
Им в сотах золотистый зреет мёд,
Дни направляя в Солнечные выси.
Томленье лета, зной любви поёт,
Луга в цвету неспешны и ленивы.
То суета. Важней добытый мёд.
Всё остальное - тления мотивы.
Нежданно осень холодом пахнёт,
Цветов поблекнут тонкие былинки...
А в сотах дозревает тёмный мёд,
Любви цветов застывшие слезинки.
Возможно был допущен недочёт -
Луга не те, иной стези цветенье...
Но ароматен новой жизнью мёд,
И пахнет Солнцем полных сот терпенье.